Чувствую себя фаршем,
перемолотым в
электрической мясорубке.
Голова расколота маршем
оркестра
свистулек и солирующей дудки.
Родиться хочется снова,
получив
Взамен тело атлета.
Фаршем пусть будет
корова,
ума под рогами комолыми нету.
Слезливость дурной погоды
растёт,
поощряя резиновые мокроступы.
Ответьте, куда делись
годы,
аборигены города по имени Глупов?
Растворились…
Продолжение следует.
Виктор Евграфов.
15 июня 2017.