Не все такие гении, как ты,
Не всем даётся мастерское слово,
И не у всех глубинные мечты,
Приобретают прочную основу...
В твоих стихах, как солнцем на руках,
Ласкает слог, то тёплый, то горячий...
И даже осень, в собранных стогах,
На зиму проповедует удачу...
И мягкий звук, твоей капели нежной,
Дождями убаюкивает лес,
А небо, своей сутью безмятежной,
Благословляет жизненный процесс...
Твои стихи - легки... Особенно вначале,
Когда ещё не выбрана стезя...
Но дальше... Полутрезвою печалью
Её уже прикрыть никак нельзя...
И плачет сердце над равниной летней,
Растроганное выбранной судьбой...
Кабацкою... Гулящею... Последней...
Московскою, разбитой мостовой...
И в этом ухарстве, покрытом липким соком,
Ушёл ты... Не желая полумер...
Уже отчаявшись... И там, за поворотом,
Настиг тебя твой пятый "Англетер"...