Всё на волю и всё впустую,
Дальше времени не уйдёшь.
Биться лбом точно в дверь глухую. . .
Обвиняя в настрое дождь.
Обвиняя. . . пусты вопросы,
Коли некого и спросить.
Быстро травы ушли в покосы,
А в стогах им лишь кормом быть.
Всё о том же о них, песчинках,
В них и радость, и та же боль.
На оставленных дням травинках,
Лучик вновь обыграет роль. . .
Быть им, этим холодным росам.
Быть им, этим живым огням.
Каждый год быть и им, покосам,
Быть и этим дождливым дням.
За весною быть только лету,
А за осенью. . . быть зиме,
В сбитых росах виднеться следу.
Сколько этих следов в душе!
Всё о том же пишу картины. . .
Нынче травы затмили взгляд
И пока мои мысли живы,
Мне захочется. . . рисовать.