Я смотрю в окно, за которым,
Люди бегут по тротуарам,
Скверам, паркам, ресторанам,
По метро, кинотеатрам и барам.
Они, подобно мухам
Разбитым о стенку тапком,
Отпечатываются по всем окнам,
Которые, тоже прилеплены к домам,
К кинотеатрам, барам и ресторанам.
В голове, тоже есть подобие этим окнам,
Дающее отпечаток людям,
Алкоголю, книгам и фильмам,
И так же зависшее на портрете одном.
Я доведу эти окна до крайности,
До предельной соответственности,
До моей разбитой реальности,
Которая повешана на окне.
Я войду в абсурда историю,
Где буду первой говорящей,
О предмете, как о живом существе,
Не просто живом, а о человекоподобии,
С разумом, сердцем, лёгкими,
И именоваться оно будет окном,
Через которое смотрим мы все,
Эти стихи скорее о стекле,
Чем о бональщине - весне.
Во век спою я песню о окне,
В котором вижу отражение,
Которое, как чувствуется мне,
Всматривается во все глаза стеклянные
И бродит ими по себе и мне,
Как нечто доброе и злое,
Убившее и породившее,
При всей своей душевной пустоте,
Ищет что-то на земле,
Выматывая душу у людей,
В глазах вся сила ясно ей,
Высасывая всё с последней каплей,
Оно стоит как множество статуй,
Неподвижно привлекая глаз людской.
Ох эти стекла, знает ведь любой,
Что как младенцы плачут если бой,
Если что-то крепче кинешь оной,
То сразу крик начнётся разрывной,
И пахнет в миг проигранной войной,
И не смотря на то, что называлось пустотой,
Стекло живее, чем любой живой,
Ведь, пустота является предельно тихой,
А значит и у окон есть сердечный бой.