Я вижу лес, густой и серый,
И небо чисто, как лазурь,
И облака пастели белой -
Ничто не предвещало бурь.
Ржавь бочек, что стоят на рельсах,
И рыжь меж трещин кирпича,
И охра вен-дорог, и фесок.
Разбита лампа Ильича,
На поле мертвого депо,
На чьих останках я сижу.
И эти строки я пишу
В тетради бледно-голубой.
Зачем пишу? Никто не знает,
Быть может, просто не желают
Мне цели этой сообщать:
Зачем мне жить? Зачем дышать?
Вот дождь пошел, мир словно плачет,
А листья вторят шуму сердца,
Что бьется медленно, как дверца
Вагона-призрака. Двузначен
Ответ на мой простой вопрос,
Идущий от души Шекспира:
Остаться средь чужого пира
Или уйти. Вот в чем вопрос.