Детство... я обжегся – крут был кипяточек.
За столом вздыхают: «Что же ты, сыночек..?!»
– Остуди же чашку, есть под носом ветер,
Очень будет тяжко, – мне отец ответил.
Вырос, возмужал я – снова обжигаюсь.
Под окошком ветер...Отчего печалюсь?
Отчего же думы давят на височек?
Ждут, вздохнет ли кто-то: «Что же ты, сыночек?!»
Чувства прилетают, полночью не спится.
Мысли – как весенний сад, где поют синицы.
Отчего бывает так – вдруг потухнут очи?
То не ветер их задул...Что же ты, сыночек?!
Обжигает душу стих – огненный, горячий.
Сами стали мы огнями, губы ветер прячут.
Время – как стрела летит и пожар пророчит.
Вот уже ты сам вздохнешь: Что же ты, сыночек?!
В жизни страсти огневые часто в жар бросают.
Мы сгораем словно свечи. Что же нас спасает?
Что нам белый свет несет через сито ночек?
– Ветер – символ перемен ждет тебя, «сыночек»
Наш Отец вдохнул когда-то нашим предкам душу.
В благодарность разве можно это всё разрушить?!
В битвах от нее порой жив лишь лоскуточек.
Охраняй – зеницу ока...Что же ты, сыночек.?!