Ты разучился молчать, но вкусив тишины давишь на уши нелепой игрой саксофона - долгой игрою дождя, что прошёл заоконно и ускользнул. Не пытаешься больше винить небо во мне, что чернеет готовясь к грозе, па’рит мозги духотой оседая на коже, но не скулит, и не ластится к редким прохожим тенью у ног залегая… Сегодня везде влажность дорог обещает движение фраз плавно скользя в серпантинах чужих настроений…
Знаешь, судьба, ни за что не спарует не с теми тех, кто давно “отличаются в корне” от масс...