Каждый четвёртый пишет стихи, каждый второй – поэт. Господи Боже, обереги! От них ведь спасенья нет. Они поджидают на каждом углу в надежде кому-то прочесть (не поскупитесь на похвалу) стих. Или два. Или шесть.
Они тонко чувствуют, много едят (возможно, немного пьют). В них не найти тех дворовых ребят, что бегали там и тут. Теперь по их венам течет сироп из ароматных чернил. И в каждый эпитет, что в сердце бьёт, вложена уйма сил.
Сегодня поэту не нужен шарф, про шляпу с пером забудь. Ему бы дома побольше шкаф, чтоб все стихи запихнуть. Ему бы людей. Вот представь: толпа стоит, в восхищении застыв. А это ведь он только что выступал. О, как остроумен, красив!
Когда стало модно так много писать и делать вокруг суету? Не слышать других, лишь себя показать, забыв про того и про ту.
---
Всем нам среди шума и чепухи нужны тишина и свет.
---
Мама, прости. Я пишу стихи. Наверно, я тоже поэт.