Не стужей объяты плечи, не скованны пальцы льдом; не улыбкой мейстеры лечат, не крышей зовется дом; не оскал уродует губы, не шрам искажает лицо; не сильным зовется грубый, коронуют не только венцом…
Опавшие листья считают только ль к приходу зимы? Когда дни песком ускользают, как тучи – к приходу грозы. Жалеют больных и старых только ль в счастливый год? Маски с врунов и правых слетают, если зима идет.
Пей свои вина, Санса, косы плети в ночи, будет кружиться в вальсе огонь одинокой свечи. Верь и не верь случайно зашедшему в твой чертог:
боль, может быть, – печально,
но лучше, чем ничего.
Вот тебе плащ орлиный, вот тебе его брошь – «Я люблю тебя, друг мой милый,
моя неродная дочь».
Он подарил тебе север с холодом и зверьем, клятве впервые верен. На что тобой обречен?
Трон не имеет веса, если ноет в пустой груди. Санса, царица леса, ущербного пощади. Пусть он в своих блужданиях выйдет на новый круг,
если в ночи его ожиданий
никого нет с именем «друг».