Я сжигала письма-птицы,
а они шептали тихо
и крыла свои не смели
белоснежные поднять.
А мечты мои – метели,
и слова из карамели,
с ощущением потери,
улетали от меня.
Потемнели письма-лица,
как могло это случиться,
что глаза их с поволокой
стали холодны, не те.
Нет обиды и упрека,
и сгорали в бликах стекол
непонятная жестокость,
безразличия предел.
Разбросало письма – пепел,
до обидного, нелепо.
Что же вспоминать об этом,
столько узнано скорбей.
Но когда приходит лето,
еле слышный шёпот где-то,
в ожидании ответа,
мне напомнит о тебе.
19.06.2017