Идей нет, есть только стон,
И тот уже превращается в кокон.
Всё новые лица да с разных сторон
Падают назвинчь из выбитых окон.
Лепится к стулу забытая тень,
В страхе блуждая от запахов чрева.
Тысячи сот натыкаясь на день,
Рубят под корень великое древо...