Вослед
Жизнь твоя - всё запутанней, всё интересней:
сорок рек переплыв, сорок строк ты обетом связал.
Поезд тронется в путь, кликнет ветер попутною песней,
если, мимо базара, успеешь с утра на вокзал.
Вот он снова, Гезлёв, - караимы, татарские хаты,
минареты мечети, кенассы в узорной резьбе.
Ноты моря легки. Тяжелы откровения брата,
а тем паче, что тень его льнёт неустанно к тебе.
Ты простишь ему всё, ибо вскоре любовница-водка
уведёт его спешно в пределы легчайших миров,
где на чёрной воде багрянеет Харонова лодка,
где на стон, как на чих, отвечает гребец: "Будь здоров!"
"Будь здоров, звуколюб, стихотворец, собой упоённый! -
говоришь ты вослед - Что разлука? Она - лишь на миг..."
И сгущается вечер, дурманный, насквозь беззаконный,
и дробится над чёрной волной полнолуния блик.