стоя у газовой печи,
вдруг расправляя плечи,
сжимаюсь как тоска в груди,
и снова наступает вечер.
в июньскую прохладу встречу
осенний сумрак дома,
сливовый свет стремится к крыше,
а мне на сердце томно.
что посолить,
что поперчить,
что вкус придаст не телу,
а душеньке изголодавшей
и нелюбимой вашей?
ничто не кормит,
не дымится,
но страшно всё отяжелело,
ни возгласов
ни звуков жизни,
все как-то тише..тише..тише...
так до земли недалеко,
уже все сном тянусь к могиле,
ни печь, ни кухонные тени,
ни то, о чем мы говорили
до самого утра в постели,
ни дом, что милым называют,
не тешит, меркнет с каждым годом,
я рассыпаюсь… рассыпаюсь..