Мне поэзия дорого встала,
Разменял я ее на печаль.
Попрошу у любимой прощенье,
Что своими стихами достал.
В воображеньи своем я играю,
Сочиняю чужую любовь.
Я всегда был такой ты же знаешь,
Не могу я себя превозмочь.
Мы с тобой как вода и как пламя,
В круговерти земной суеты.
Бьемся лбами и в кровь расшибаясь,
Пока кто то не скажет: "Прости!"