"Поэт, ты можешь не писать?" -
Натура мне вторая говорила.
Поэзия, как Божья благодать,
Меня, однако, снова осенила.
Простите, я не Пушкин и не Блок,
Не Маяковский я и не Есенин.
Простую гениальность вечных строк
Я повторить пока что не сумею.
Рифмую и ритмую; рву, стираю;
Вплетаю витиеватостью слова.
Предательски вдруг муза исчезает,
Лишив меня еды, покоя, сна.
Натура - дура надо мной хохочет:
"Иссякло вдохновение, стихотвор?
Брось сочинять! Ну кто читать захочет
Весь этот бред? Твои творения - вздор!"
Я точно знаю! (Верить только нужно!)
Вернется муза! (Она ведь не одна на всех?)
Пером сражаться буду как оружием,
В стих воплощая мысль, надеясь на успех.
Наперекор обилию негативных мнений
Избитых фраз продолжу парафраз.
И может скажет кто-то: "Неизвестный гений!"
Как Пушкина назвали первый раз.