"Ты слишком много пишешь о себе", —
А ты тем временем, не вглядываясь в даль,
Все также не глядишь на глубину,
В чужой душе не замечаешь драм,
Хотя и смотришь вроде бы вовне
И про других рассказываешь сам.
Но видишь ты скорей предмет повсюду,
Скорее стройный стан и глаз красивых блеск,
Танцовщицы прелестной арабеск,
Лишь верхний слой, не наполнение сосуда.
И так себя наказываешь сам —
Ведь то, что видишь, лишь иллюзия, обман.
Но сам себя в обмане том покинешь,
Да разве только сам к нему привыкнешь,
И станешь в иллюзорном мире жить.
И мне продолжишь, верно, говорить,
Как продолжаю я всё время о себе
Писать, и вроде не смотрю вовне.
На деле же я падаю на глубину,
На глубине я истину ищу:
Очищенный от наносного облик,
Твой истинный, неповторимый лик,
Который виден, если дна достиг,
Хоть до иного дна бывает слишком близко.
Но не боюсь идти на глубину,
Какой бы бесконечной не случилась.
Ведь в своей бездне я сама тону,
И каждый день держаться на плаву
Я сызнова учусь как бы впервые,
Чтобы готовой быть по гласу лиры
Нырнуть и на чужую глубину.
In two days
From the very past
21/06/2017