Луна такая же молодая,
как тем жестоким коротким летом.
Надеюсь, ты не убит, не ранен,
как мне случилось не стать поэтом.
Апрель не душит тебя цветеньем,
пока читаешь ты эти строки?
И, что уже вне любых сомнений:
война - не место для одиноких.
Но ты один. И свеча сгорает -
огонь под чёрной небесной твердью.
Тебе ещё далеко до края
войны с собой и старухой-смертью,
И нет конца беспросветной ночи...
Зато - до рая подать рукою.
Твой взгляд - холодный, а выстрел - точный.
Стреляй!.. И будь неизменно строен.
И будь спокоен и беспристрастен,
как будто ты здесь - один из сильных,
И защищён от любых напастей,
и не лежишь, наглотавшись пыли,
Руками сжав медальон и перстень,
готовый душу скормить собакам.
Но если ты не боишься смерти,
то почему ты в окопе плакал?..
Живи и помни, что я всё вижу,
живи на злобу гранатомётам.
Живи, родной... Ненавижу, слышишь?!
Как глупо - падать за миг до взлёта...
А я оставил лишь только память,
ты в лихорадке бормочешь имя.
Да что уж... прошлое не исправить.
Родной, мы всё-таки... победили?..
9.05.2017