У меня в окне – то дождь,
то солнце между тучами,
и газон на голове
тронут серебром.
И живу на свете я –
от случая до случая,
и залез, как мышь в зерно,
бес в моё ребро.
Мне бы с бесом не дружить,
мне прогнать бы беса -то,
мне оставить бы его
да на семи ветрах…
Только бес в ребре ещё
не дожил до пенсии,
пусть покамест посидит –
жалко, что ль, ребра?
Мне ни летом, ни зимой –
ой, не хватает воздуха,
то ли воздух не такой,
то ль дышу не так…
И саднит в груди моей
странною занозою
постоянный непокой,
боль, и маята.
То коплю, то раздаю
что на сердце спрятано,
то смеюсь, то душу рву,
то в кабак, то в скит…
Знать, лекарство лишь одно
для меня, горбатого,
только мне оно пока
как-то не с руки.
Только мне пока никак –
эй, не чадите ладаном,
уберите тюль с зеркал,
прогоните грусть,
не горюйте обо мне,
бросьте вы, да ладно вам!
Я зачем-то нужен Ей –
значит, задержусь.
Как же Ей здесь - без меня,
да ну куда ж я денусь-то?
Можно всем наврать кругом,
да вот нельзя – себе
(так мне бабушка ещё
говорила в детстве, эх...)!
Эх, давит что-то… за ребром…
не иначе… бес…