Не лезу в политику: где мне крестьянским умом
Начальства заезжего длинные речи осилить.
Но чую нутром, что всё глубже и шире разлом
Меж первопрестольной и провинциальной Россией.
Не зависть, не злоба, не ярость шального быка –
В душе поселились обида и боль вперемешку.
Над сельской церквушкой столетья плывут облака –
Пожалуй, что вера одна и осталась в поддержку.
Да сызмальства труд, безусловно живущий в крови,
Косой, топором (дед ещё насадил топорище).
До боли любовь – после стопки никто не кривит
Душой – нараспашку! – к убогим родным пепелищам.
Как будто в войну: ломят бабы и редок мужик,
А жизнь не намазана мёдом, не сдобрена сальцем.
Глухая провинция – словно убогий ярлык.
Стократно вернее исконное слово – остальцы.