Луна ушла и в небосводе,
Кромешная настала тьма!
Там, по небу всё кто-то бродит,
Всё ищет добрые слова.
Он по небу скользит и скачет,
Кричит, махая нам рукой.
От нашего молчанья плачет,
И плачет горестной слезой.
Он скрипку достаёт уныло,
Тоской проносится смычок.
И звук горит с такою силой,
Что, кажется, он нас сметёт.
И пробирается сквозь время,
В наши души тот скрипач.
И в нас живёт, как наше бремя;
Он радости ночной палач.