Лето-лето! Дух полыни горький,
по траве неслышные шаги
и на солнцем залитом пригорке
восхищённый взгляд из-под руки.
В душных поймах, там, где не косили,
пахнет так, что кругом голова,
тихой речкой, детством и Россией
мной на вид забытая трава.
Словно пёс, по запаху родному
я искал. Но где же, где она,
та трава, что можно было дома,
насушив, повесить у окна?
А сегодня и смеюсь, и плачу.
Сено. Пыль. Воспоминаний плен.
И пригорок ягодный, где платье
плещет, плещет вкруг твоих колен.
Не разъять уже очарованье
этих мест - такой приходит срок...
Лето-лето! Спелых трав дыханье,
пёстрый, неразъемлемый венок.