Однажды повстречался ей художник,
То ли на счастье, то ли на беду.
Таланта своего он был заложник,
И нёс свой крест... нелёгкую судьбу.
Но кисть в его руке была послушной,
С минутой каждой оживал сюжет.
Ей рядом с ним совсем было не скучно,
Магнитом взгляд притягивал мольберт.
Глаза с грустинкой, цвета спелой вишни,
Как будто бы с иконы алтаря...
Вдруг стало ясно, это сам всевышний
Ей эту встречу подарил не зря.
Такая сладость осенила душу,
Сердца незримая связала нить.
Идиллию так боязно нарушить,
Но ей хотелось с ним заговорить.
Он рисовал в молчании, как прежде,
Как будто многое усвоил наизусть.
Уже не молод, но приятен внешне,
Но почему в лице такая грусть?..
С тех пор он поселился в её мыслях,
Для ярких чувств они были тесны.
Он для неё стал в жизни главным смыслом,
Желанным гостем приходил во сны.
И каждый сон казался очень милым,
Он рядом с ней на нежность был не скуп.
Она шептала ласковое имя,
С ума сходила от красивых губ.
Её душа страдала от бессилья,
Но не могла его разговорить.
А утром вновь неслась к нему на крыльях,
Пусть и с немым, но только рядом быть.
Он рисовал прекрасные картины,
И восхищался мастерством народ.
В живых картинах не было рутины,
А время шло... бежал за годом год.
Она всё там же... и в жару, и в дождик,
Немолода, но хороша вполне.
Сидит любуясь, как молчун-художник,
Шедевры создаёт на полотне.
иллюстрация из интернета июнь 2017