Лишние крючочки

      

Вгрызлись насмерть в сумрачный гранит
две скупые памятные даты,
летний воздух травами горчит,
терпко пахнет и сосной, и мятой.

Каждый  - раб у горя своего,
сокрушенный каторжной работой:
плакать и не видеть ничего,
утешенья принимая кротко.

Боль проходит, что ни говори.
Пустота, приправленная скорбью,
в дальний угол спрячется внутри
памятною записью - «С любовью».

Время цепко за руку возьмёт -
упирайся — волоком потащит,
незаметно прерванный полёт
скорость убиенную обрящет.

Веник в руки — одолеть листву
по-хозяйски, даже деловито,
скрыли неподвластное уму
ветром отшлифованные плиты...

Только с небом не прервётся связь:
меченый утратой — насторожен,
и уже ни дня не помолясь,
и без покаяния — негоже.

Верую, что вечна наша жизнь.
Дата смерти — лишние крючочки.
Ты, гравёр, мне просто напиши:
«Родилась», а дальше — многоточье.

    Июнь, 2017 г.