С фото старых времён взгляд открытый, упрямый
Дядька в форме морской обращает ко мне.
-- Это кто на портрете? – спросил я у мамы.
-- То прадедушка твой. Он погиб на войне.
-- Что такое война? – По рассказам бабули
(В моём детстве была ещё баба жива):
Это фронт, где летают осколки и пули.
Это тыл, где на выбор: мука иль дрова.
Это враг, что над нашими нагло глумится.
Это наши, которых везут в поездах:
Этих в рабство – до смерти на гада трудиться.
Тех – сюда в перепачканных кровью бинтах.
Как зеницу, храним фотографию деда,
Что торпедного катера был командир.
Завтра вместе мы выйдем на площадь Победы.
Он опять будет с нами сражаться за мир.