Хэппи энда не будет, пока не напишешь сам.
Сочини себе повесть, в которой всё многим проще,
Чем в реальном.
Достань две рюмки и тот бальзам,
Что меняет сознанье, тем самым меняя почерк -
Изложения стиль. Или, как сейчас модно - стайл!
Между строчек, как между ног, холода и стужа -
Ты же автор.
Вся твоя жизнь - сохранённый файл,
Где в своих цитатах ты гол и обезоружен.
И обеззаражен. И безобразно стыл,
И такой одинокий, особенно ночью, если
Твой герой стремиться в атаку,
Оставив тыл
Неприкрытым, как голый зад.
Развалившись в кресле,
Выдыхая события, как сигаретный дым,
Размешав в метафорах яд суеты в стакане -
Напиши о том, как трудно быть молодым
И стерильно глупым.
О том, как весну лакали,
Как из блюдца млечное - кошки в своём углу.
Микрокосмос возраста - твой цианид итога,
Обещай герою
Сажать его на иглу,
И давай наркотики - больше.
Что вышло - много,
Чтобы вышли лишние, выжатые строкой,
Как из цедры лайма сок для коктейля прозы,
Чтобы умер с последней фразой живой герой,
Отравившись фантазией,
В сущности передозом
Бытия не-бывшего. Ты будешь царь и бог,
Сотворивший вечное.
В вечное вера вечна.
И сквозит в межстрочное твой сигаретный смог,
И последняя точка станция есть конечная.
И никто не придумает лучше, чем можешь ты -
Облысевший от времени,
Высохший каплей слова.
И своим читателям, терпящим как часы,
Что безбожно тикают и разрывают дома
Тишину старения -
Ты, как и твой герой,
Измочален муками. В поисках наслаждения -
Не пиши хэппи эндов, даже когда хмельной,
Даже если сегодня
День
Твоего рождения.