***
Замело… Ни просвета на выданье
Не находит небесная высь.
Не иначе рассветы –
как в мытари –
От безлюдья дворов подались.
Затерялись, –
окошечки – ризами,
Но без сизых привычных дымов, –
На пригорке
гармонью
расхристанной
Пара, тройка убогих домов.
А когда-то звучала здесь музыка,
Будоража похмельную кровь
Неотёсанных и необузданных
Но надёжных,
как Русь,
мужиков.
До колодца тропинка не стоптана,
И не слышен малиновый звон
Колокольни при церкви с бутонами
Куполов,
окунувшихся в сон.
Никого даже властью советскою
По добру,
если вздумают вдруг,
Уж не вызвать бессрочной повесткою
В тот,
гармонью распаханный круг.
Только ветер скулит на приступочках,
Возле вёрткой когда-то метлы,
При которой ходили по струночке
Листопады и даже
Коты.
А теперь на подполья
убогие
Не позарится мышь ни одна…
Но мне чудится свет за сугробами
От лампады за пядью* окна.
Я люблю эту Богом забытую
И немного ворчливую тишь,
Где домишки –
как слоники с бивнями
Из сосулек под хоботом крыш.
* - Древнерусская мера длины, равная расстоянию между растянутыми большим и указательным пальцами руки.