А что зажато в кулаке?
Ведь не монетка?
Дымок струится по руке
и...редко-редко
в пространстве - синие штрихи,
полунамеки,
что вездесущий Элохим
и многоокий
рисует в воздухе портрет...
а, вдруг, увидишь,
что в кулаке искрится свет,
и текст - не идиш.
Что день серебряным дымком
в тебе трепещет...
А ты - по полю босиком,
где травы вещи...
А ты - над травами, а ты -
пожар заката,
где жизнь за право высоты -
земная плата
невысока...
Смотри, в реке,
вниз по теченью -
лишь свет, зажатый в кулаке,
как отраженье...