. . .
Порывы ветра, словно лязг цепной,
дождит опять портал открытый лета.
И день воскресный – горестно-смурной,
он чувствует, что песня его спета.
Он спозаранку Богом позабыт,
и солнца на показ ему не будет.
Дождём нагулян зверский аппетит –
он ест сегодня из большой посуды…