Пятнадцать лет. Ни одного звонка.
Ни одного письма в дверную прорезь.
И в Карповке полощет облака
Безжалостно умолкнувшая совесть.
Напрасно ищет руку пустота
И ноет переброшенное стремя.
Все остальное было суета,
Так ловко заполняющая время.
И ароматной дикостью его
Заросший так, что окнами ослепнув,
Он плакал, вероятнее всего,
Вовнутрь себя - пропитывая стену
Никто не обрезал косой травы,
Петель не смазывал, и не косился строго
На ветхость побелевшей головы
Его осиротевшего порога,
И высохнуть чердак не успевал
За скучно волочащееся лето,
И отсыревшим порохом подвал
Уже забыл про свой квадратик света.
Он накопил краеугольно пыль
И острые холодные вопросы,
Какая-то в державе датской гниль
И поверху гнездящиеся осы,
Закрыла ставни детская рука
И в дерзости ее, идущей мимо,
Развертывались страшно облака
И двигались вперед неумолимо.
По старости заброшены дома
И в этом ничего уже не ново.
За столько лет ни одного письма.
Ни одного нечаянного слова.
25.06.17