Тени растаяли,стало тихо.
День отошёл. Среда -
шёлк заменила на бархат,
шелест на шёпот - листва.
Сумрак не долог и вот уже
на тонком пергаменте астры
искрятся,переливаются:
белые,жёлтые,красные.
Вот ночь смоляной густоты.
В ней редкие голоса
звучат теперь без раскраски,
сакрально и верно. Слова
вновь обретаются в таинстве.
И тают за поцелуями
тут же,
не отпечатавшись
в буквах,
уходят в суть.