Июнь ещё не лето, июль уже не это,
Сто пятьдесят под дождик, по средней полосе.
Колёса глиссируют по краю тьмы и света,
В аэрозоли влаги как босиком в росе.
Уральское полесье, пихтовой акварелью,
Что у природы нету других полутонов?
Обочины дороги измазаны пастелью,
От любопытства детства без штанов.
А мы живём как можем, наверно выживаем,
В краю медведей диких и пришлых лебедей.
Мы солнце на лучину, за соль не поменяем,
Пусть небо нам с овчину, но мы среди людей.