жара.
растянулся на диване, глядя в потолок.
на моей груди, словно мёртвая птица,
лежит раскрытая книга:
Шекспир «Отелло».
я только что её прочёл, и вот, так же,
как люди в узком проходе поликлиники,
мысли кучкуются в моей голове.
самое лучшее, наверное, было бы сейчас
принять холодный душ, а потом завалиться
часов на 7-8, если получится.
ладно. закуривая, пилю на балкон,
думая о невозможности счастья,
расчёте, зависти, лжи,
предопределении рока, смерти,
проржавевшей огранке бытия,
застое и возрождении эпох,
где всегда совершались те же ошибки,
и ждали те же последствия –
быть вне Бога, души, морального выбора,
где человека бросали в топку заблуждений,
ожиданий, стремлений, где невозможность надежды,
любви, доверия, духовного равновесия,
всё же придавала жизни определённый смысл.
на самом деле здесь нет ничего такого
для декламации…
и всё это, в принципе, не так уж и важно,
или жизненно необходимо.
а вопросы, что камнепад в горах –
только поднимают лишнюю пыль.
когда как,
всякая суть:
молчание…
2017