как сложно, душа ни ожогом,
как верно что истина дышит
ни боком, а взгляд деяний,
терни жизни...поверить в чувство
и тогда преображая прошлое
в реальное где жизни, бутоны и соцветия тепла, узреть дорогу
радости, где радостью была, творила
создавая, то что зрела..черешню
ту в саду, как пела...и те спектакли,
та забота...порою отражая бредни, кто ты...на том пути еще была не смела, любить ни позволяла...там где виноградные наделы, окутывали заросли...забор, а причесать и уложить во нужность тот пробор, раскрыть лилейник...со сотравие осоки, увидеть цвет...и ту палитру,
как глубоки....его дыхание и отражение, ни ставить склоки лепесков в сражения за миг соприкасающихся причин, быть там, где так нужна и ни один виток тысчинок нежных, ни назвать природой грешной, которых шмель искавши мед, окучивал как ту картошку, радость от невзгод...зимой вздыхая чаем свежим со ложкой меда, шмель а ведь кто то скажет, что с цветами грешен...целуешь их нектары прелести во сбор, природа разве ставит те границы, как дозор..
она лишь отпуская доверяет, что собранность природу зная, и тех деяний вкуса благость дарует такой нектар ...что выздоравливает нега сладость во сотах во любви тепла, ах моя радость и пчела...