И поле выжжено, и птицы улетели…
Быть может, милая, то лишь усталость-слабость?
С кем горевать и радовать кого лелею –
С тем не увидеться и не поймать за хвост комету...
Все – призраки кругом, не люди-шмуди.
Такие плотные, упитанные сильно.
Искусство – сон, мечта, и я о нем мечтаю,
Страданием плотским оплачивая сутки.
И крик мой безнадежный и глубокий,
Как песня о любви, что разорвалась в глотке…
И не найти на слабость оправданья,
И не ложится стих послушными строками…
07 Июнь 2017