Твои рифмы бродят под потолком. Ты смакуешь смелые языком. Осторожно ловишь их, а потом выливаешь в строчки. У тебя на кухне смешной блокнот, что не спит ночами и тихо ждет. Ярко-красный клетчатый патриот запятых и точек.
Твои ритмы - сети из городов, остановок, опыта, поездов. Верхних полок, мыслей, правдивых снов и судей-арбитров. Они пишут кодекс, как надо жить, одеваться, вежливо говорить. Постарайся в целости сохранить кисти и палитру.
Твои люди - странники у костра, босиком танцуют по вечерам. Они любят с музыкой по горам; и ходить по краю. Ты их видишь часто в забытом сне, в разных странах, в сотканной тишине. Ты всегда им рада, и при луне вслух читаешь Фрая.
Твое счастье кроется в мелочах, в мелких родинках, впадинке у плеча. В дорогой возможности замечать; видеть вверх ногами. В благодарности, вере в свое "сейчас", в волшебстве появления важных фраз. В том, что снова и снова приходит час рисовать словами.