Лодёжь мала и жмет в плечах,
Но из нее не выйдет что-то
Похожее - наш сад зачах
В период царствия компота.
Когда без грусти я гляжу
На тех, кто вновь штурмует гору,
Уже понятно и ежу,
Что с нами сделается скоро.
Вот лето, квелая сирень
Взошла на позабытых грядках,
И мне до смерти думать лень
О ваших новых беспорядках.