Стояла у мольберта на участке,
Прекрасном, в плане вида и фактуры,
И спохватилась: «Ой, забыла краски!» -
Без них бессильна я перед натурой.
Раскатом эха отозвались горы,
Смеялся надо мной проворный ветер,
Жужжали пчёлы с ласковым укором:
Бывает хуже, мол, на этом свете.
Вдруг, замышляя новую проказу,
Подкрался незаметно резвый лучик,
И выплеснул все акварели разом
Из радуги, протянутой над тучей!
Травинки, встав на цыпочки, пытались
Подглядывать, как ловко я рисую,
А кисти то и дело окунались
В небесную палитру голубую.