Годы-десятки в дыру в кармане
Падают… Хватит ли для проезда?
Я не звонила неделю маме…
Сонно-бемольна, слегка диезна…
Город… другой… за углом пекарня.
Кофе, три сахара и корица –
Десять минут посидеть бекарно…
Мама, мне даже уже не тридцать…
Кто это в зеркале? Неужели
Эти миноры – моя тональность?
Скоро подруги детей поженят…
Всепобеждающая банальность.
Вилка на скатерти серебрится,
От камертона неотличима.
Словно диагноз, звучит «затридцать».
Немузыкально. Не-из-ле-чи-мо.
Июнь 2017