Стынут листья на берёзах,
Обнищали все поля,
Дней осенних скучных проза,
Дремлет сонная земля…
По утрам уже прохладно,
Солнце нехотя встаёт,
Пожелтело всё изрядно,
Соловейка не поёт...
Осень бродит вдоль по нивам,
Золотой багря наряд,
И таким, как раз, картинам
Был бы Пушкин очень рад…
И ковёр из жухлых листьев,
Вмиг в волшебный превратив,
Ты пришла из рода Мистик,
Всё вокруг собой затмив!
Осень, осень – ты отрада,
Для поэта ты - прилив,
Для стихов ещё что надо? –
Лишь красы твоей мотив!