В ступе воду толочь, вспоминая былое,
Когда некого больше винить.
Уж давно постарело вино молодое,
Лишь за здравие хочется пить.
Лишь за память, что бродит в просторах открытых
И не бьётся от боли о пирс,
И за отблеск лучей от желаний разбитых,
И за жизнь, как единственный приз.
И за осень, что нынче повсюду за мною
Чуть меняет тональность тревог,
И за то, что хранима. . . наверно судьбою,
Или есть Он, тот призрачный Бог?