Мы дети лихих, Кулундинских степей,
Где ветер изгнанником бродит.
Полынь, подорожник, ковыль и пырей
Он кружит в своем хороводе.
Их стебли и листья как вечный конвой
Прохладу озёр охраняют.
А утки взрывая озёрный покой
Осеннюю грусть догоняют.
Теперь далеко я, но все же во сне.
Как водится, блудному сыну.
Мне видятся юные сны о весне,
Когда я душою простыну.
Я верю, что степь это то что вокруг.
Она не имеет начала.
А все города собираются в круг.
Чтоб ей послужить лишь причалом.