Я прошу вас: сердиться не надо,
Я богат, как цыганский барон -
Я богат тишиной листопада
И землёй, на которой рожден.
Я богат потому, что богатства
В закромах своих не храню,
Я свободен от этого рабства,
И предал все запасы огню.
Что мне нужно - лишь небо да поле,
По которому мог бы идти,
Ведь сказали же: "Вольному - воля",
А не смерть во дворце взаперти.
Мне степные ветра говорили,
Обнимали меня ковыли,
Серый куст горьковатой полыни -
Светлый образ родимой земли.
Мне осталось не так уж и много,
Скоро песню свою допою
И отправлюсь в иную дорогу,
Воспевая землю свою.