Я родился не Москве, не в Питере,
Не видал, а значит, не умру в Париже.
Нету тут больших открытий,
Я живу в провинции, к земле поближе.
Город мой возник и лихие годы,
Шляхта лезла с саблей к горлу.
Сколько полегло тогда народа,
Детвора от голодухи мерла.
И потек народец от кручины
На чужбину, может там послаще.
Бабы шли, а впереди мужчины
Выбирались из российской чащи.