Ставлю точку в своем анамнезе—увидимся завтра.
До сих пор не могу перестать сочинять стихи.
Я как будто на финише, но не сошла со старта,
Я танцую на нем, я бесцельный дурак-мазохист.
Я картонная кукла в нелепом бумажном платье,
Неровно отрезанном чьей-то дрожащей рукой.
И надолго в коробке с игрушками мне не остаться—
Меня выбросит тот, кого я увлеку за собой.
Нагибаться от счастья, лицом приложиться к полу,
До последнего уповать на загробный мир—
Всё бессмысленно, ведь он и без нас уже полон,
Не предвидится в скором времени новых квартир.
Пролетать над Парижем, наверное, вошло в привычку:
По канату над пропастью, в тысячный раз наугад.
К добрым словам подсознание рисует кавычки
И неистово шепчет, что мне здесь никто не рад.
Мне нельзя даже выпить: какой-то мужчина против.
Он, пожалуй, отныне будет в моих врагах.
Я всегда не одна: дружно сидят напротив
Ревность, ненависть, боль, обида и страх.