Любой, кто в борьбе бестолковой
Под ветром свирепым продрог,
Вкусив горечь правды суровой,
Сказать бы уверенно мог,
Что нет уникальных явлений
В ряду персональных тревог,
И к чёрту раздробленность мнений,
И все запятые меж строк.
Вначале ты веришь, что избран,
Что прочие - дикая тать,
Но вот уже мыслью пронизан,
Что избранных не сосчитать.
На склонах Судьбы крутобоких,
Как лайнер, застряв среди льдин,
Дрейфуешь в толпе из "немногих"
И в этой толпе ты один.