Здесь,внутри,в углу,на книжной полке
Стопка листов,чуть дальше кучка таких же скомканных.
Расправь ты их,там непонятный текст исправленный
Выше слова дописаны и стрелками направлены.
А интересно что там?Какой корявый подчерк..Снизу вопрос дописан,справа поставлен прочерк.
Смотри,еще листочек,там ничего,лишь много точек.
Там,где до дыр в бумаге,сверху наклеен скотч.
А вот взгляни,черный по краям клочек.
Кто-то по видимому пытался сжечь,но не смог.
Ты смотришь дальше.
Почему же внутри так темно?
Потянешься рукой и вдруг пронзает боль.
Что произошло?
Ужас в глазах,в груди.
Ты убираешь спешно руку,
Ладонь насквозь,рука в крови.
Закрываются глаза,в себя засасывает эта тьма.
Тебе так интересно что же там внутри,у дна?...
Вокруг лес,деревья с опавшими листьями,
Гранитные плиты с ушедшими знакомыми лицами.
Так глухо,тихо,будто не проснулось ото сна.
Так зябко,сыро,будто давно не наступала весна.
Лишь ветер воет и шуршит сухими листьями редко,
Машет приветливо старыми,серыми ветками.
Да о чем это я?
Вправду,сразу не понять,
Прочти до конца,не спеши листать.
Полка книжная-это твоя душа,твой мир.
На видном месте то,что ты и не пытался скрыть.
Твои заслуги-стопка идеально сложенных листов,
Но никому до них дела нет вообщем.
Скомканные ошибки,мысли,как не пытайся скрыть,
Вызывают интерес общий.
Дальше глубь твоей души,
Там причиняющие боль события.
Глубже твой внутренний мир,
Зона,не поддающаяся взлому,вскрытию.
Лес с могилками людей из незабытого тобою прошлого.
Оставившие душу и ушедшие,
Сделав много плохого и хорошего...