***
Прости, жестокая реальность, –
Тебя я часто упрекал,
Что не дарила мне случайность,
А только то, что бог послал:
Что достаётся без разбора
Всем нищим, слабым и больным,
Что не дороже горсти сора
И обратится в горький дым.
Тебя, холодную такую,
Любил я, как солдат войну,
Как любит мот мошну пустую,
А казнокрад – свою вину.
И я ушёл к другой, нездешней;
Она, конечно, – не чета,
В каком-то смысле небезгрешна,
В делах житейских – ни черта,
Зато, случается, смеётся,
Под мой рожок танцует и
Над бегом странным иноходца
Не потешается почти.