Когда я с будущим своим
боролся, споря,
что долог срок и путь незрим,
не выпить моря,
не избежать таких потерь,
что горше желчи,
и был глупей глухих тетерь,
песчинки мельче,
Но черным жемчугом судьба
дарила, вдохом,
Как деревянная изба
дотла эпоха
Сгорела, к облаку несет
Перо Финиста,
И вся борьба моя — не в счет,
Там — чисто-чисто.