В очередной раз, снова убедился,
Что пишут "эти" левою ногой.
Никто никак признанья не добился.
Убитый лодочник, ударь по ним строкой.
Есть на мундирах у заслуженных поэтов
Росинки, лепестки цветущих роз.
Блестят, зарею отливают эполеты,
Лампасы, те из молний диких гроз.
Фуражек козырьки от темной ночи.
На тульях звезды выше диких гор.
А как прекрасны девушек все очи
И на груди степей, полей простор.
Где жаворонки хороводы водят,
Их вечер превращает в мотыльков.
Поэты одеваются по моде
И каждый, как маяк для дураков.
Прочтешь последних, лучше б утопились
В своем арыке грязных, сточных вод.
Они ведь не такими уродились.
Сосал у мамки титьку детский рот?
Я опущу их жизнь и раздвоенье.
Нале - направо личностный развод.
Имеют домыслы. Какое к черту мненье.
Гы-гы - у них к поэзии подход.
Гуляй, рванина - клич подаст бесенок.
Зачем? - чтоб докопаться до столба.
И вроде выросли из мокреньких пеленок,
Но не нажили по прошествии ума.
Поэтам, чтобы делать замечанья.
Самим хотя б малёхо подрасти.
Привыкшие мы к злобным завываньям.
О, Господи, ты неразумных их прости...