Прощание на плечи давит,
как тишина перед грозой.
И он смотреть в глаза не вправе
ей, непокрытой и босой.
Куда, зачем, в какие дали
он у неё себя крадёт?
Луна заветною медалью
венчает серый небосвод.
Всё будет – битва и награда,
и возвращение домой.
Лишь обещать сегодня надо,
что он останется живой.
Лишь тронуть спутанные косы,
в глаза решиться заглянуть,
печаль распевом двухголосным
его проводит в дальний путь,
который в дымке сизой вьется.
И он, пройдя сквозь кровь и пот,
подъедет к этому колодцу,
к той, что надеется и ждёт.
Когда бы так оно и было…
Идут дожди, ложится снег.
Уносят битвы чьих-то милых
из года в год, из века в век…
По картине Дмитрия Санджиева.